Март

В марте дни становятся подлиннее.

Только не знаешь – радоваться или пугаться.

Ночи – короче и вроде чуть-чуть темнее:

Днём минус два, а ночью и все пятнадцать.

Утром натянешь все, что найдёшь в комоде,

К вечеру паришься, будто в турецкой бане.

И не поймёшь, как жить при такой погоде:

Двадцать градусов дома…

И сорок – в стакане...

Палку с земли поднимешь – она стреляет,

Жёлуди разбросав на снегу, как патроны.

Снег сам промёрз, что совсем не тает.

И унизительное что-то сверху кричат вороны.

Всем объявили вчера, что весны не будет.

Все отменяется: солнце, тепло и зелень.

Снег ожидается вечный и грипп с простудой.

И за окном видок останется черно-белым.

Глядя на это, больше не веришь в возможность

В реке искупнуться и ягод поесть от пуза.

Тянутся вечные: холод и осторожность

Катетами бесконечной зимы-гипотенузы…